A Lover's Funeral

Escrevo ao som de uma intervenção sombria e própria da crueldade resgatada pelo passar do anos. Invejo-me ao encerro dos impulsos magnéticos do órgão daquele funeral decorado com o meu choro compulsivo, que se esgueira por entre os lábios gretados e adormece no vestido preto, rasgado por joelhos quebrados. Sopro as velas que iluminam a igreja construída para sucumbir ao dilúvio enganado pela brancura envelhecida e retalhada na nitidez da escuridão. Estendo-me de pé em frente ao soldado que, do alto do desconhecimento reconhecido e da sua paz enfurecida, canta todos os medos convenientes agrafados à vida. Escuto aquela voz que desliza por entre as ruínas da multidão trazida para cicratizar o peito aberto e infectado por aquela negação continuada do nunca. Enterro a cólera que, em tempos, me infestou a mente com uma pobreza sentimental doentia, que agora desperta quase todos os espaços preenchidos condenados ao vazio do esquecimento. Ergo-me de mão pregada à ausência das crenças convocadas à anarquia dos sentidos para absorver o fôlego da criação dos esboços confessados pelo pintor solitário nascido para fitar a vida ao contrário. Confunde, assim, a brancura da presença resistente e cómoda daquele corpo ossudo preso à exaustão de uma ironia perpétua. O dia de hoje é grito rasgado do fundo da liberdade e da consciência egoísta que se prolonga a partir dos meus olhos e das minhas mãos, preso ao carvão destinado a morrer de desaparecimento angustiado na fraqueza da madeira.